Иногда я смотрю боевики. Свежие и голливудские. Иногда, впрочем, не боевики, но тоже что-нибудь голливудское и распиаренное. Смотрю ночью, а на утро уже забываю, да вообще через полчаса уже забываю, но сейчас успокоиться не могу. Похоже потому, что посмотрела два фильма подряд. Год или чуть больше назад у какой-то весёлый дамы в новостном репортаже вышла черепаха, а у меня вот вышел продюсер.
Как же, блядь, осточертел этот грёбаный конвейер. И ведь от года к году совершенствуется, зараза. Освоил абсолютно безотходное производство. В том плане, что не остается ничего кроме кассовых сборов и статейки на тему где-нибудь на глянцевых полях какого-нибудь журнала. Людей во главе камеры и процесса скоро можно будет просто нумеровать. Кто снимает, кто пишет — без разницы, голова не запоминает ни лиц, ни фамилий. И вот вроде жива и творит ещё группка режиссёров с кредитом доверия за прошлые заслуги, и ютится в душе надежда, что уж эти ребята не подведут, а результат? М. Найт Шьямалан? Обосрался. Зак Снайдер? Обосрался. Гор Вербински? Всё непонятно. И даже последний Баз Лурман был совсем не хорош.
Тут вывод бы написать, но какой вывод из того, что очевиднее некуда и было сказано сто раз до меня. Разве вот что: сходите на нового Гондри и не отпускайте, пожалуйста, никуда из телика Идриса Эльбу.